Präuse

  Mis hijas, de tres y ocho años, saben tocar el piano. Más bien tocan el piano, saber hacerlo les importa poco. El instrumento mismo está estucturado de manera tal que la técnica se vuelve accesoria: cualquiera que se siente frente a él —tal como han hecho mis hijas desde el principio, sin haber visto antes a ningún profesional— entiende de inmediato que esta máquina de raros botones blancos y negros funcionará con apenas poner una mano de un lado y otra del otro, y apretar. O menos: Rosita lo aporrea con las palmas o lo recorre de punta a punta con los dedos índice y mayor de la mano derecha, como si el teclado formara un camino de escalones que se hunden y vuelven a subir, y dos piecitos los pisaran. De hecho, ese es el movimiento que ella usa para hacer andar al hombrecito que se planta frente a playmóbiles y barbies, y que va y viene por la casa. Solo que acá baja y sube: más que como escala, ella entiende a la música (por lo menos la del piano) como el asunto de una única esca

            [Noticia: los siguientes textos fueron leídos en la presentación pública de El paraíso de Sergio Delgado  el 1 de septiembre de 2023  en Oliva Libros, Rosario.]   A la sombra (Rafael Arce)                             El libro de Sergio Delgado impone, o más bien solicita, las cualidades del objeto: volumen, imágenes, organización, colores, texturas. De ahí que llamar a La sobrina, El paraíso y La estela (los textos que lo conforman), “tríptico”, es, y no es, figurativo. Esta composición es presidida por otra: la de los materiales que están en el origen de cada panel. En rigor, la separación entre “material” y “elaboración” es problemática. Por un lado, la organización del tríptico solidifica la unidad de cada panel, que se sostiene solo, sin necesidad de los otros: yuxtapuestos, las resonancias, las asociaciones, las reverberaciones, conectan y a la vez separan. Por otro lado, el montaje y la discontinuidad, el inacabamiento y la suspensión, permiten restituir un

  Entre el pozo y la pirámide hay un viaje, un vacío, un clima grávido, una historia o las huellas de la violencia colonial de esa historia, bajo un recorrido que adquiere la forma de un continuum sostenido por una elegía terrenal que busca con la insistencia de su canto el punto en el cual la realidad se perfora para que otras resonancias sean posibles. El libro no solo da cuenta de un viaje, el libro es un viaje en sí mismo y, como tal, un registro transido por el tiempo, cuya lectura resulta una duración intensa. Entre el tiempo que transcurre y el tiempo transcurrido, Diego Bentivegna compone una pieza coral desde la construcción de un archivo que, aunque piedra, polvo, huesos, maraña, insiste en una vitalidad inquietante, un ritornelo monstruoso en el centro mismo de una tierra partida. Porque la de Bentivegna es una poesía que conduce a un territorio extimio de nuestra historia: la historia de una tierra que se hace territorio. No es de quien la trabaja, la tierra, es de los m