Präuse

  [Las siguientes entradas corresponden a fragmentos de los diarios inéditos de Ritvo] Lunes , 13 de diciembre de 1999 Signo de los tiempos: me he comprado el libro de Landow sobre Hipertexto . Leo allí que el cursor, “ese elemento gráfico parpadeante” simboliza la introducción del lector en el texto. Con seguridad, esta modificación del espacio de la escritura y la lectura reivindica también viejas prácticas ya olvidadas: escribir cartas, apreciar artesanal y amorosamente los distintos tipos de letras que la imprenta ha elaborado paciente y maravillosamente desde la época de Gutenberg; diagramar una página no con criterio de diseñador sino con el gusto mallarmeano por quebrar la monotonía de la linealidad:   tres tipos de letras en un párrafo son, ya, un esbozo de palimpsesto. Puedo decir con respecto a esto lo que un crítico musical dijo de la música de Ondina de Henze: que era una obra moderna, “artificializada”, construida no con un lenguaje inédito, sino mediante una reunió

  1. Adagio       Ahí es la tranquilidad. La tranquilidad es el lugar de la música. La música es ahí. No sólo en el sentido de que la música tiene lugar ahí, que ése es su lugar, sino ante todo en el sentido de que la música es el ahí, que ella es el lugar, el único, de su tener lugar. (Por eso tal vez pueda decirse que ahí donde sólo el lugar tiene lugar hay algo ya del orden de la música).     La música resulta ser así un arte del espacio. Cierto es que ella parece desconocer el lugar de la quietud, estar siempre en otra parte y nunca ahí donde uno esperaba encontrarla, no en la partitura, seguramente, pero tampoco en el órgano o en la flauta, ni siquiera en el oído o la memoria, como si cualquier lugar, como si la idea misma de lugar le fuese por principio extraña. Pero ello es así porque ella misma es el lugar de su tener lugar. El tener lugar implica tiempo, sin duda, implica el tiempo, pero como lo que tiene lugar es únicamente el lugar, el tiempo no es ahí otra cosa que es

  No sé de qué escapábamos, más bien escapábamos de todo, de la ciudad, de la gente, del mundo, y escapando del mundo escapábamos de nosotros mismos en el mundo, en todo caso o por ello mismo, no escapábamos de nada sino, más bien, nos encontramos de pronto inventándonos una fuga que nunca terminaba de cumplirse.   Pablo Farrés Literatura Argentina   Cada vez que salgo en mi kayak a la Laguna busco alejarme de las playas con sus paradores atronadores de música para idiotas y me interno en las nuevas islas que deja la bajante del Paraná, tratando de que me envuelva el silencio. Llamo así a la inquietante música de la “naturaleza”, si puede denominarse de ese modo al imaginario abandono de la civilización. Desde el confinamiento del año pasado y la bajante histórica, la Laguna se ha poblado de una vida animal que, apenas el navegante se inmiscuye, deja sentir su amenazadora, o en todo caso poco hospitalaria, presencia. El alivio al comprobar que el reguetón ha desaparecido, y c